Creo que ahora mismo podría morirme y se notaría la diferencia, pero, vamos, que a mí me daría igual. "Qué suerte, tu muerte es relevante". No, veréis, es algo más complicado que eso. Es un "sé que hay gente por cuya vida he pasado y he escrito un pie de página, unas páginas, un par de capítulos o tres palabras, pero en cualquier momento pueden pasar a las palabras siguientes y no pasará nada". Y es comprensible. ¿Es que a vosotros no os pasa eso con todo el mundo? Que llegan a vuestras vidas, dejan sus miguitas de pan, las palomas se las comen y esas migas de pan desaparecen. Y vuelta a empezar. Solamente necesito encontrar motivos, motivos con los que nunca doy y estoy cansada de intentar cosas buscando sin encontrar esa motivación. Y no creo que vivir sea buscar una razón por la que vivir, sinceramente. No quiero que se me caiga la vida a trozos de la cara a los pies a cada segundo. Lo que quiero es pintar las siluetas de los cadáveres con tizas de c...
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