Heridas

Aunque a veces pueda parecer lo contrario, yo soy orden y tú eres caos. Y esto será así hasta el fin de los días.

Somos expertos en coger las estrellas con las manos. En agarrarlas tan fuerte... En tirarlas tan fuerte al suelo solo para verlas morir en añicos de luz. Que digo yo que salen más baratas las cerillas si se trata de iluminar. Pero es que aquí la cosa va de destruir. De convencernos de que no solo nosotros estamos rotos. De que somos estrellas.

tienes cucarachas en los ojos piel de serpiente en el paladar la purpurina plateada se desvanece tras el dosel intacto de tu cama no he venido hasta aquí para esto no he venido hasta aquí para esto déjame volar

Los abrazos me parten en dos y al mismo tiempo me recomponen.

Recuerdo cuando me miraste asustado y dijiste "Vámonos de aquí". Recuerdo cuando tus dedos huesudos atraparon mis manos y dijiste "Vá-mo-nos-de-a-quí". Quise pensar que no lo decías en serio; que las tumbas estaban cerradas, dijiste. Que no había peligro, dijiste. Recuerdo cuando aún me mirabas, asustado, y no decías nada. Y es que nunca dirás nada. Los muertos te cortaron la lengua.

El pánico se te acumula en la garganta y quieres hablar y lo único que te sale es tirarte al suelo. Tirarte al suelo, abrazarte y llorar (ya sea de manera metáforica o literal). Ya nada te calma y a la vez solo puedes expresar que todo va bien. Nunca ha ido bien nada. Y entonces te paras y paras todo. Otra vez. Una y otra vez. Y tú lo que quieres es pasar a la acción porque se te acaba el tiempo. Que cuándo vas a pasar a la acción. Que cuándo cojones vas a pasar a la acción, joder.

Cuando tus latidos te indican que estás muerto, no es hora de volver: es hora de seguir.