Heridas

¿Qué le pasa a la vida, que vive amargada? Con llantos y penas, con noches muy largas. Y el niño que implora, llorando, perdón. Y el alma que vive en una canción. Ni de tristes promesas puedo salvarte. Atrapado te hallas sin poder ayudarte. Y yo... aquí estoy. Sin más. Si no sabes de virtudes, no hables de defectos, pues más vale el silencio que palabras rotas. Más vale el pensamiento esquivo, que si no el alma llora. Nadie quiere eso. Todo aquello que dijimos suena más lejano  que las piedras que tiramos, que los ríos más apartados. Más vacío que yo misma, que no duermo por las noches ni de día. Ni tan siquiera pienso, siento o lo que se te ocurra. Ni tan siquiera sueño, ni como, ni vivo. Respiro por mera costumbre, desganada hasta para ello. ¿Ganas de vivir? Sí, póngame unas, pagaré lo que sea. Ni siquiera a mí me vale eso, no tengo dinero, ni virtudes, pero sí defectos. Ni la muchedumbre me entiende ni sé si quiero entenderlos. No, no

Somos códigos de barras encaramados a árboles de cristal, de tejas y de hierro. Somos monstruos criados por nosotros mismos en un intento de ser mejores personas, pero sin éxito. Somos lavadoras a punto de centrifugar. Somos bombas a punto de explotar. Jamás pensamos, ni decidimos ni caminamos. Todo está escrito, planeado, todo ha sido pensado. Ni dirigimos, ni coordinamos, ni obsequiamos, ni siquiera observamos. ¿Para qué? Ojos que no ven, corazón que no siente . Si no, ver, oír y callar . Y punto. Robots ladrones de pensamientos y trovadores del sentido de la vida. Verborrea incandescente y gemidos en el viento. Y en el tiempo también. ¿Qué estoy diciendo? Nada en absoluto y todo a la vez. ¿Te has encontrado? Porque yo no, ni a ti ni a nadie. ¿Para qué? Si más vale estar solo que mal acompañado . Si no, todos saben que dos son compañía y tres son multitud . Y punto. Punto, coma, punto y coma, ¿qué más da? ¿Acaso importa? Jirafas observantes y murciéla