Heridas

El ciclo de la vida se compone de muertes en puntos concretos de éste. Así, de la noche a la mañana o a la hora del té.  A la muerte le da igual que estés cenando, bailando una jota o haciendo un graffiti, es alguien supermegaimportante, así que hasta cierto punto es comprensible. La muerte calza un Rolex de oro, chavales, y os lleva años y años de ventaja, así que no os las deis de listos intentando aparentar que sabéis más de ella que ella misma, que en cualquier momento puede chascar los dedos y que se cree el apagón. Buf, qué movida, ¿no? Imaginad que un señor o una señora viene y se os presenta diciendo "Hola, soy la muerte", así, en plan menstruación. ¿Y tú qué le dices? ¿Que vale? No sé, lo mismo hay reglas de protocolo para estos casos, pero ni idea. Sería divertido (hasta cierto punto) que la muerte fuera como en Los Sims, pero creo que incluso sería más frustrante el saber que has perdido a un ser querido solo por no haber ganado a la muerte a un jueguito a

Voy pisando con prisa sobre tu espalda, sobre tu futuro perfecto de indicativo. He roto tus sueños a golpe de martillo, he partido tus dientes de un puñetazo. He bailado con la muerte, pero resulta que no estoy hecha para el baile y decidió darme plantón. Me ha dejado aquí sola, esperando, arreglada y con las perlas en la mano. He rajado tus venas, de arriba abajo, tal y como me dijiste. Me he quedado parada mientras ardía tu casa, mientras tus libros se quemaban. Esos libros que guardaban tus secretos. ¿Ahora qué? Ahora lo sabe todo el fuego. Pero el muy cretino no quiere contarme nada, por eso le he cortado la lengua. Mírala, la tengo aquí en mi mano. ¿Qué? ¿No te gustan las cicatrices? Que mires, te he dicho. ¡Que mires! Me he clavado todos los cristales de aquella ventana que rompiste a cabezazos. Me han atravesado todas esas jeringuillas que tiraste a la basura. Drogas. Drogas. Ya no me sale decir que no, es un quizás. ¿Para qué? Para nada. Es un quizás