Heridas

Cuando te cortas con una hoja de papel, lo más lógico es tener cuidado, ser más precavido desde entonces. El papel es nuestro enemigo y nos ha herido: nos da miedo. El siguiente paso es protegerse, ponerse unos guantes. Porque quemar todo el papel existente sería inútil. Porque siempre se puede seguir fabricando papel. Porque lo que tenemos que hacer es talar todos los putos árboles, arrancarlos de raíz, destrozar la tierra y que nunca más vuelva a crecer nada que nos pueda cortar.

Somos cadáveres rellenos de cosas por dentro. Matrioskas de la podredumbre. Gusanos hambrientos y moribundos. Sobre todo moribundos. Somos gusanos moribundos. Marionetas de lo absurdo. Olas que rompen sus sesos contra el puto acantilado. (Estamos cansados de subir escaleras, ahora tenemos que saltar y abrirnos el cráneo contra el suelo). (Ahora). Tenemos que saltar y.

Las ruinas se han comido todo el fuego que las rodeaba, pero ahora solo queda eso: ruinas. Y es que este sentimiento (al que todavía no le he puesto nombre, por cierto) solo puedo experimentarlo de madrugada, con una canción triste y bonita y en esos momentos de inestabilidad emocional que preceden a la autodestrucción por parte de mi cuerpo. Yo me entiendo. Lo que quiero decir es que a pesar de que sé que esto no es real (así quiero creerlo), cuando aparece, tengo que aferrarme a ello durante unos minutos porque la que quiere ser real soy yo. Porque quiero asegurarme de que sigo existiendo de una forma en la que ya no lo hago. Porque necesito seguir haciéndolo. Y a veces pienso que este es el único modo.