Heridas

Es bonito eso de que le digas a alguien que no tienes motivación en la vida, que nada te hace seguir hacia delante y te dé un abrazo.  Y más si no tienes mucha confianza con ese alguien. Contarles desgracias vitales a medio desconocidos es agradable.  Claro, que también se asusta cuando yo le digo que no he dormido ni cuatro horas mientras que yo lo veo normal. Es muy maja.  Quizá es por eso de que me saca cinco años, que me ve pequeña. No sé.

"Me clavo las uñas en piel invisible y el corazón me llora tinta". Y todas esas cosas que escribo de mentira y que no significan nada,  pero que suenan medianamente bonito. Ojalá pudiera decir algún día "me he cansado de aparentar que estoy muerta".  Que haya sido todo mentira. Que la gente me descubra como una mentirosa. "Que en realidad no tengo alma, que estoy rota, que me duele". Que todo eso no sea nada más que letra negra en la pantalla. Que todo esté tan vacío que haya eco y que las paredes encuentren  en mis palabras ese alivio inexistente que pretendo plasmar.

Todo va mal. Socorro. Porque ya no "Puedo fingir que mi vida es algo más que esperar al siguiente desastre". Porque el siguiente desastre ya ha llegado. Bueno, no solo es uno, son varios de la mano. ¿Ahora qué? ¿Qué es lo siguiente?  

En el cielo Amarillo y Azul se juntan para dar Verde Y Rosa y Azul nos regalan Morado Tal y como cuando yo mezclaba colores de pequeña. A veces crees que se ha hecho de noche en tus ojos y lo que pasa es que no has subido la persiana lo suficiente.

Somos bombillas rotas, Cortantes, Sangrantes, Delirios Y gritos. Somos cactus del desierto Que han bebido mucha agua Y se desbordan hacia el suelo Y sonríen hacia el sol, Que ciega y mata. Y muere. Como nosotros.

Tengo un amigo que dice que las cosas importantes (las cosas "fuertes", como él las llama) se sienten en el diafragma. Y yo qué voy a sentir si tengo la vida rota y no sé cómo arreglarla. Si me da miedo arreglarla por lo que pueda pasar. Me da miedo que la vida me vaya medianamente bien. Hay que ver lo gilipollas que somos, ¿eh?

Tumbémonos a morir en un cachito de césped con una mantita. Comiendo pan y queso o bollitos de pan chino o muriendo sin más. Yo qué sé. Y tú dibujándome mientras yo me río y luego cantamos y miramos al cielo. Y aparecen flanes de la nada a la vez que las nubes se mueven deprisa porque ya no quieren contemplarnos más. Porque se han cansado de esperar a que les hagamos caso. Y es que tampoco queremos hacerle caso al mundo en general. Ni a nosotros ni a nadie. Para qué. "Puf, cómo odio los anuncios de Spotify", pienso mientras escribo esto. Porque es lo que estoy escuchando, anuncios. Bueno, y a esta mujer cantar: