Heridas

Algún día inventaré una profecía que se ahogará entre la angustia de tus ojos. Y tu vida cobrará sentido, lo prometo. Porque el infierno se destruye desde dentro. Que sonreír mata más que nada. Que de nada vale decir que no. Que no. Que te juro que todo lo que digo tiene sentido. Te lo juro una y otra vez porque necesito sentirme cuerda. {Y dejar de ahorcarte}. Necesito que me claves cosas y me reabras las heridas.

Cuando me corte el pelo, fingiré que os regalo mis mechones  en un guardapelo que acabaréis arrojando al fuego.  Ojalá me queméis enseguida.  Ojalá arder pronto,  tal y como el agua se calienta al sol. Quiero gritar todo este pánico y  vomitar las hojas secas del otoño, que ya viene. Quiero. De verdad que quiero. Pero solo me sale brotar.

Tengo una especie de debilidad por la gente sin cara. Ya sabéis, cuando en una foto no se ve la cara, ya sea porque sale borrosa o con algo encima. Rostros emborronados. Invisibles. Gente que no se sabe quién es o cómo está o qué quiere. Porque su mirada no dice nada. Porque no tiene mirada. Pero a veces solo busco ojos. Solo quiero ojos que me digan "Tranquila, estoy aquí". Ojos que me saluden o me sonrían o me maten. Que me maten mucho por dentro. Solo eso.

«Me gustaba tanto mentir que tuve que taparte los ojos para que todo fuera más fácil. Para que la verdad pasara sin dudas a través de tus oídos. Para que creyeras la verdad porque la mentira ya no me servía. Créeme si te digo que nunca tendrías que haberme creído». ...tralará.