Ella era de decir cosas como si las sintiera

Abrió sus pequeñas y blancas manos y aquella cosa estaba palpitando en ellas.

Roja y triste, la miraba sin ojos con miradas de esas que son anzuelos clavados que no se sueltan y desgarran y destrozan. Pero a ella no le importaba mucho.

No le importaba mucho más allá de la lipotimia y la sed, de la ausencia de oxígeno, de la ansiedad. 

Nada importaba mucho más que aquella cosa palpitando en sus manos.

Y ahora qué venía, se dijo, si ya se había arrancado el corazón.

Que ahora qué.