En mis ratos libres soy musa de desgracias

No puedo decirte que te ha traído hasta aquí el canto de los pájaros, hacia mi ventana, cuando soy yo la que ha ido a buscarte arrojándote piedras a puñados.

No puedes decirme que seguiste el camino de baldosas amarillas si ibas rompiendo todo el suelo a martillazos para encontrarme.

Cómo me gustaría poder decirte poesía en el corazón y susurros en los ojos mientras que el llanto inunda mi garganta y se pierde en una esquina.

Cómo te gustaría arañarme la mirada con los dientes y morderme los huesos con los dedos sin pararte a coger aire porque respirar es para necios.

Soy algo así como una musa rota por fuera y por dentro. A ratos, vacíos. A ratos, muy lentos.

Eres algo así como lo que no quiero. El poeta mal situado en un cruce de caminos borrados por el tiempo.